O mal da paixão

Padecem os românticos e os carentes desse mal, a paixão. Cultivam em suas mentes pensamentos doces, momentos ousados e de entrega. Porém esquecem-se de que sozinhos são apenas devaneios. E no alto de suas loucuras, acham que isso é a realidade. Vivem fantasiando ao som de Bach e Vivaldi. Imaginam-se envoltos em uma atmosfera suave e cheia de notas amadeiradas.

Não raro, caem vertiginosamente no abismo da verdade e ao se estatelarem no chão, além de quebrarem todos os ossos, recebem cargas tóxicas de autodestruição.

Fecham-se em casulos e choram por dias, deitados na escuridão. Consomem-se em febre. Relembram momentos bons, muito poucos, relembram discussões e fazem voto de silêncio. E, minutos depois, desistem de tudo. Olham para os presentes que nunca foram entregues e para as declarações nunca ditas. Sentem-se fracassados e rejeitados.

O tempo dissolve suas almas e a cura vem em conta-gotas, dia após dia, lentamente.

E quando chega o meio da tarde, uma ansiedade toma-lhes de impulso. E essas criaturas, assim como eu, necessitam apenas de palavras gentis, de conversas soltas, de aquecimento na madrugada, de letras arranjadas de forma simples, de cumplicidade e afeto.

Estavam quietas, tecendo pensamentos, quando foram convidadas a um novo mundo. Permitiram-se, foram cautelosas, porém deram seu voto de confiança e embarcaram nessa viagem. Voltaram feridas e com o coração em fragmentos brilhantes.

Por sentirem o gosto do beijo e o calor do abraço, imaginaram-se amadas. Foram apenas esmolas e tudo se foi.

Agora seus amores estão em outros braços. Seus mundos não são mais os mesmos e a praticidade venceu a sensibilidade.

E voltaram, todos, pela fria estrada da desilusão.