Há duas semanas sinto-me como em um abismo. Piorou nos últimos dois dias - respirar tem sido um enorme calvário.
Sempre tiver medo de parecer um peso para todos. E é assim que me sinto há 26 anos - como a pessoa que sempre incomoda, sempre está doente de algo inexplicável e que vai morrer a qualquer momento.
Sinceramente... Eu gostaria muito de chorar, muito... E que não houvesse pessoas para dizer que está errado, que é besteira. Preciso que alguém me tire daqui e me faça acreditar que a vida vale a pena. O que mais preciso é de segurança, mas eu não tenho - é sempre o abandono às voltas.
Loucura ou egoísmo? Doença real?
Eu tenho pessoas que se preocupam comigo, que gostam de mim e que são meus amigos de verdade. Mas não posso fazer com vivam um pesadelo por minha conta - seria uma maldade sem precedentes. Eles precisam ser felizes.
Como liberta-me de tanta dor?
Necessito de um hospital, porém não consigo mais acreditar nos médicos, principalmente da rede pública. Eles poderiam muito bem me deixar morrer para ser mais um número. Afinal, a vida daqueles que tem dinheiro é que parece ser a mais valiosa e a que precisa de mais cuidados. Não consigo mais acreditar no ser humano. De uma hora para outra perdi todo o ânimo e todo o sentido da vida...
E nesse momento eu precisaria ser forte... Mas sou tão fraca que não consigo ajudar as pessoas que são importantes na minha vida.
Por que sinto-me sufocada?
Suores, taquicardia, ansiedade...
Ninguém acredita em mim.
Lágrimas... Tudo reprimido em nome do comportamento e do não dar trabalho.
Estou em uma prisão...
Não posso cansar as pessoas, elas têm suas vidas.
Já pensei no pior hoje, ontem. Gostaria de alguém para segurar a minha mão e falar que vai passar, sem ter aquele olhar de que eu sou a pior pessoa do mundo.
O livro que tenho é da:
Companhia das Letras [Companhia de Bolso]
Ano: 2009
ISBN: 9788535915105
Número de páginas: 136
Autor: Ian McEwan (trad. Jorio Dauster)
Preço-faixa: 20,50 (+frete)
Ian MacEwan [Aldershot, Inglaterra, 1948] é considerado um dos grandes nomes da literatura inglesa e atual. Seus livros impressionam pela narrativa seca, sem eufemismos, mostrando situações cruéis através de fortes apelos visuais.
McEwan é um escritor sombrio, com enredos que mostram cenários inusitados e complicados, mas esses não estão ligados ao gênero bizarro.
O Jardim de Cimento é seu primeiro romance. Lançado em 1978, chamou a atenção da crítica pela história de uma desconstrução familiar feita de maneira sufocante e trágica.
Trata-se de uma família cujo progenitor morre repentinamente, deixando inacabado um jardim de cimento que há muito tentava terminar. O livro começa com a chegada de vários sacos de cimento à casa da família, o que gera muita discussão entre pai e mãe. O personagem que narra a história chama-se Jack – é através de seus olhos e de suas palavras que podemos visualizar aquele pequeno mundo - um clã isolado e sem parentes. O resto da família é composto por seus três irmãos – o pequeno Tom, Sue e Julie. Esta última mostra-nos um despertar sexual jovial, cheio de cores que aspiram por prazeres moldados na libido adolescente.
Após a morte do pai, a mãe assume o controle da família. Porém por pouco tempo. Sua morte acontece pouco depois, o que leva o leitor a um novo confrontamento e a um dilema familiar – sem parentes, os irmãos seriam separados e colocados em orfanatos. Isso os obriga a enterrar a própria mãe [mais uma vez o cimento está presente] no porão de casa e a viver da renda que esta deixa em um banco.
É nesse ponto que, talvez, Ian MacEwan faça jus ao apelido que ganhou – Ian Macabro. A narrativa não é complexa, porém cruel. Leva-nos ao inimaginável, a sensações e descobertas socialmente inaceitáveis.
É um livro pequeno, de palavras claras e objetivas. Confeccionado em tons de verão, com nuances de abafadas tardes escaldantes.
Depois de ler esse livro, querido (a) leitor (a), sua percepção sobre ingenuidade e moralismo será confrontada, levando-o (a) a questionamentos básicos sobre o certo e o errado. O Jardim de Cimento não choca ou fere – apenas mostra o convencional sendo desconstruído e transformado em uma realidade de sobrevivência e amor instintivo.
Crítica da semana: O Jardim de Cimento (The Cement Garden)/1993
O Jardim de Cimento mostra-nos a desconstrução de uma família – mortes, descobertas, sensações, novos modos de viver e sobreviver. Podemos julgar dois jovens irmãos por optarem pelo socialmente inaceitável a fim de protegerem o que resta da sua unidade familiar?
O Jardim de Cimento (The Cement Garden/França/Alemanha/Reino Unido/1993) é a adaptação para o cinema do livro homônimode 1978 de Ian McEwan.
O filme mostra uma família inglesa, sem parentes, composta pelos pais e quatro filhos. O clã sofre um grande impacto quando o pai morre e em seguida ocorre a morte da mãe. Os dois irmãos mais velhos optam por enterrar a genitora no porão de casa e assim manter a unidade familiar – com novos valores e com uma nova estrutura.
Aqui temos mais uma vez a dificuldade em adaptar um livro para o cinema – pois há uma classe que quase sempre sai muito insatisfeita – os leitores.
O livro tem uma riqueza de detalhes peculiar – pode-se até visualizar as cores e os tons dos cenários. A primeira impressão causada pelo filme é de que há alguma coisa errada exatamente nisso – eles precisavam ser tão sufocantes [amarelos demais, cinzas demais]?
O personagem principal, narrador em primeira pessoa, é Jack. No livro, Jack é um menino envolvente. No filme, o ator que o interpreta, Andrew Robertson, não se encaixa, passando insegurança e até mesmo o desconforto de estar ali. Sinéad Cusack (mãe) e Hanns Zischler (pai) estão bem, assim como Alice Coulthard e Ned Birkin como os dois irmãos mais novos, Sue e Tom. Jochen Horst, que interpreta o namorado de Julie, atua sem maiores destaques. E quem rouba a cena [e salva o filme] é a maravilhosa Charlotte Gainsbourg, interpretando Julie, a irmã mais velha. Podemos ver toda a sexualidade e libido adolescente descritas no livro.
O filme peca pela falta de ousadia. Tirando Charlotte Gainsbourg, é uma película débil e desconfortável, muito diferente da proposta visceral de Ian McEwan.
Queridos (as) leitores (as) e amigos (as) do Café Quente & Sherlock...
Pois bem, recebi um e-mail dizendo que nosso querido cantinho foi indicado ao Prêmio Top Blog 2012 [quem indicou, não se sabe...].
Então, fiquem à vontade para votar no CQ&Sherlock!
O Selo está no lado esquerdo do blog.
E a delicada insanidade que habita meu mundo cinza e melancólico visita-me.
Um turbilhão de lembranças reflexivas e não vividas.
Brilha, vertiginosamente, a quietude intrigante e caminha em mim, sutilmente, até tomar conta da minha alma.
Nos desvarios noturnos e pesadelos angustiantes, cada pedaço desse limbo vai sendo construído - uma ponte para um mundo além - o lunático está na grama.
Então veio-me Noite Estrelada, a falta da orelha de Van Gogh e os sentimentos penetrantes de Rodka.
Somos parecidos, um pouco ali, um pouco aqui - Van Gogh e os devaneios que transformaram-se em cenários cheios de tons pastéis, salpicados por distorcidas estrelas da aurora, pinceladas no frio incandescente que transformava cada suspiro em névoa gélida. A orelha que se foi, um ato de desespero - Rodka, as febres e o asco do mundo, das pessoas e suas vulgaridades transmitidas através de seus sorrisos malditos e falsos...
Meu reflexo no espelho, a dor da imagem - corto-me até fluir a última gota de sangue.
Se a loucura ronda, aflige e castiga, também abre universos perfeitos, com notas harmoniosas, bucolicamente amáveis e pacíficas.
Na noite fria, caminho. A estrada não é tão diferente de um cenário de guerra... Destruo meu espírito, amo intensamente, silenciosamente e devagar, sofro, caio... Morro por alguns instantes. Ressurjo das cinzas.
E, assim, a insanidade se faz - amiga presente e única.
E Brain Damage e Eclipse tocaram.
Informações:
1-Em 23 de dezembro de 1888, véspera de Natal, após uma discussão com Gauguin [pintor francês], Vincent Van Gogh cortou um pedaço do lóbulo da sua orelha esquerda e fez dois autorretratos [um deles é este que está na postagem].
2-Rodka ou Rodion Românovitch Raskólnikov é o personagem central do livro Crime & Castigo de Dostoiévski.
Cantos gregorianos
Som harmonioso
Gaudete!
Eis meu mundo!
Do outro lado,
O medo!
A religião sobre religião.
Professam - Nós somos o caminho, a verdade e a vida!
Tantos morreram em nome de Deus,
Blasfêmia!
Foi em nome daqueles que detinham o poder de espalhar:
- Deus, o castigador!
[E foi assim por muito tempo!]
Então, de século em século,
Quebram a corrente.
E a nova verdade vem para salvar
[palavra mágica do século XXI - indulgência a sua maneira]
E eu aprendi e vi
Que Deus é a bondade
Dos homens que de fato
Abandonam sua vida
Para viverem a miséria
Do próximo.
[E pergunte ao inquisidor - largas a tua para viver, de fato,
a do teu irmão?]
Puro terror psicológico...
Da velha ladainha - aceite, aceite!
Dê-lhe o pão diário...
Estenda a mão.
Junte-se a ele!
[saia do conforto do seu templo e partilhe da fome
que beira a tua calçada!]
Agora,
Você ainda está certo?
Uma só Palavra,
Vários julgamentos.
Da minha fé - eu vivo e acredito!
A sua, seja qual for, eu respeito!
A esses inquisidores disfarçados
De profetas da verdade, pergunto:
- Excluíram de ti Mateus 7?
Talvez eles tenham muito medo
do cinema de Scorcese*
Há muito eu queria falar sobre Quentin Crisp - uma das figuras que admiro pelo que mais prezo no ser humano – a polidez e educação (e, devido à escassez, posso até dizer tratar-se de artigos de luxo de extrema raridade).
Talvez a maioria dos brasileiros nunca tenha ouvido falar no seu nome e acho que até mesmo a juventude inglesa. Alguns fãs do Sting mais aficionados podem saber sobre ele. A verdade é que Quentin ousou assumir-se, ter voz, falar sem abandonar os bons modos ou a alegria de viver. E, por isso tudo, também apanhou e sofreu com a discriminação.
Crisp nasceu sob o nome de Denis Charles Pratt em 1908, em Sutton, distrito de Londres. Frequentou os cursos de Artes e Jornalismo, porém sem se formar em nenhum. Foi garoto de programa e vítima de vários ataques homofóbicos. Apresentou-se ao exército, na primeira Guerra Mundial, mas foi declarado isento por Perversão Sexual. Depois foi modelo, do tipo nu artístico.
Tornou-se conhecido pelo seu livro, lançado em 1968, intitulado The Naked Civil Servant e este recebeu boas críticas (o livro não foi traduzido no Brasil).
Tornou-se ícone gay na década de 70 após o seu livro de 1968 tornar-se filme para televisão pela ITV (o filme também foi responsável pelo estrelato do ótimo ator inglês John Hurt que interpretou o próprio Crisp). Passou a apresentar-se em teatros, em Londres, comorancouter (palavra chic, em inglês, para contador de histórias), apresentando habilidade e inteligência nessa área.
Mudou-se para New York em 1981. Continuou a ser um rancouter. Porém envolveu-se em uma polêmica ao afirmar que a AIDS era uma doença da moda. Porém, mais tarde, conseguiu fazer as pazes com o público. Sempre bem humorado e com a habitual polidez, chegou a fim da vida aos 90 anos em 1999.
Filmes
Vida Nua (The Nacked Civil Servant/Inglaterra/1975)
Baseado na obra de sucesso de mesmo nome, o filme traz John Hurt no papel principal. Ele retrata a vida de Quentin Crisp desde a casa dos pais até tornar-se um ícone gay da década de 70, ou como ele mesmo fala na película – um homossexual respeitado em toda Inglaterra.
O filme feito especialmente para televisão pela ITV ficou em quarto lugar na lista dos 100 melhores programas de TV de todos os tempos da Inglaterra (2000) – BFI TV 100. Pelo papel, John Hurt ganhou o Globo de Ouro de melhor ator em 1976.
O filme é delicioso e bem-humorado. John Hurt está ótimo, retratando as peripécias de um Crisp destemido (a cena, por exemplo, em que se apresenta ao exército para a Primeira Guerra Mundial é memorável). No começo há o depoimento do próprio Crisp – com seus bons modos e aquele sotaque inglês inconfundível.
Um dos melhores filmes que já vi!
Um Inglês em Nova Iorque (A Englishman In New York/Inglaterra/2009)
A continuação de Vida Nua – aqui John Hurt repete o papel de Quentin Crisp quando este muda-se para Nova Iorque, em 1981, até seus últimos dias.
O título do filme foi inspirado na canção que Sting compôs em 1987 para Crisp.
Foi indicado ao GLAAD Media Awards (prêmio de Mídia da Aliança Contra a Difamação dos Gays & Lésbicas) como Melhor filme para TV.
O filme começa muito alegre – a sequência com a música da querida Donna Summer (R.I.P.) é muito gostosa de se ver. Porém as sequências de conflitos levam-nos a refletir sobre uma época em que os direitos homossexuais começavam a ganhar mais espaço, assim como a AIDS. Há cenas engraçada e uma delas é super – Quentin tentando ganhar, de forma perspicaz e inteligente, o ‘Resident Alien’ (Estrangeiro Residente). Em uma certa altura, Crisp ganha a antipatia do público, porém a recupera mais tarde. Na sequência final do filme (e a mais bonita), temos o discurso que ele faz para uma plateia, onde, ao término desse, o som da belíssima An Englishman In New York surge.
Filme muito bom!
Música
An Englishman In New York
Foi através da música An English In New York que conheci a história de Quentin Crisp.
Com uma ótima puxada de Jazz, a música é gostosa de ouvir e tem uma letra maravilhosa. O clip, em preto e em branco, além de Sting e os músicos, tem o próprio Crisp.
Sting visitou Crisp em seu apartamento, em Nova Iorque, em 1986. Durante o jantar, escutou as histórias e as brincadeiras de Crisp – uma delas era que ele esperava receber os papéis de naturalização, assim poderia cometer um crime e não seria deportado. Relatou também os problemas que enfrentou por ser homossexual durante a década de 20.
Sting disse sobre a música: - "Bem, é, em parte, sobre mim e em parte sobre Quentin. Mais uma vez eu estava procurando uma metáfora. Quentin é um herói para mim, alguém que eu conheço muito bem. Ele é gay e ele era gay em um momento da história quando era perigoso ser assim. Ele sofria agressões diárias, em grande parte, com o consentimento do público."
A música foi lançada no álbum Nothing Like The Sun em 1987.
An Englishman In New York
#Um Inglês em Nova Iorque# (Composição - Sting)
I don't drink coffee I'll take tea my dear
Eu não bebo café, bebo chá, meu caro I like my toast done on one side
Gosto de minha torrada feita de um lado só As you can hear it in my accent when I talk
Você pode ouvir no meu sotaque I'm an Englishman in New York
Eu sou um inglês em Nova York
See me walking down Fifth Avenue
Você me vê andando na 5ª Avenida A walking cane here at my side
Ando com minha bengala ao meu lado I take it everywhere I walk
Eu a levo a todo lugar I'm an Englishman in New York
Sou um inglês em Nova York
I'm an alien, I'm a legal alien
Eu sou um estrangeiro, sou um estrangeiro oficializado I'm an Englishman in New York
Eu sou um inglês em Nova York
If "manners maketh man" as someone said
Se "os modos fazem o homem", como alguém disse Then he's the hero of the day
Então ele é o herói do dia It takes a man to suffer ignorance and smile
É preciso ser homem para sofrer ignorância e sorrir Be yourself no matter what they say
Seja você mesmo, não importa o que digam
Modesty, propriety can lead to notoriety
Modéstia e propriedade podem levar a notoriedade You could end up as the only one
Você pode terminar como o único Gentleness, sobriety are rare in this society
Gentileza e sobriedade são raras nessa sociedade At night a candle's brighter than the sun
À noite, as velas brilham mais que o Sol
Takes more than combat gear to make a man
É preciso mais que combates para fazer um homem Takes more than license for a gun
É preciso mais que uma licença para armas Confront your enemies, avoid them when you can
Confronte seus inimigos, evite-os quando puder A gentleman will walk but never run
Um cavalheiro anda, mas nunca corre
Período mais que conturbado. Pode ser a crise dos 26 que o Laerte descreveu na entrevista concedida a Gabi... O mais provável? Tristeza crônica.
Dias inquietos, muitas lágrimas. E toda a vida lastimável recheada de péssimos momentos volta - lembranças atormentadoras.
Eu não tenho muito do que me orgulhar.
Troquei o dia e noite pela madrugada - o único momento em que eu posso ter uma certo gostinho de paz.
A dor física retorna - o medo de ficar novamente doente e enfrentar isso sozinha assombra-me.
26 anos para esquecer....
É necessário passar por tantas coisas ruins para ser alguém na vida [e ainda correr o risco de não ser]?
As outras pessoas já encarregaram-se de justificar tais acontecimentos - minha preguiça, egoísmo, falta de fé... Deixa eu ver... Falta de ambição... E outras qualidades... Fora todas as minhas desculpas para enganar a mim mesma...
Olhe onde eu estou hoje... Tentando sobreviver ao meu próprio sonho, no pior lugar do mundo, com as piores pessoas - em um ano aprendi que o ser humano pode ser a criatura mais desprezível da face da terra.
Se apenas um dia fosse-me concedido, gostaria de esquecer 99% das pessoas que conheço... Apagar a minha vida deprimente.
Minhas vontades são simplórias - eu não desejo rios de dinheiro, joias, carros - apenas um lar, bons amigos, sorrir despreocupada... Gostaria de ter algo que há muito não sei - tranquilidade!
Meu fardo hoje é servir de boba da corte e piada, fazer teatro, ser pisada, mendigar por atenção, esconder a dor e olhar a vitória dos outros.
Tornou-se um desespero tudo isso. E, sinceramente, qualquer que fosse o desfecho, eu só gostaria que cessasse...
Muito triste e decepcionante ter a sensação que a maior parte do ótimo acervo cultural da humanidade será esquecido por ser considerado velho, ultrapassado e fora de moda. É assim com a música, com os livros e com as pessoas (como dizem alguns na universidade onde eu estudo - "quem gosta de Exterminador do Futuro, De Volta Para o Futuro e o Rocky é ancião." Imagina quem gosta de música da década de 40, é o quê? Múmia?).
Talvez muitos não saibam quem foi Glenn Miller. E para os que não o conhecem por motivos que não sejam os famosos "poeira demais me causa alergia" ou "velharia é coisa para museu", eu perdoo.
Gleen Miller nasceu nos EUA em 1904. Foi um dos grandes músicos de Jazz que este mundo teve o prazer de conhecer. Porém não do Jazz apreciado, por exemplo, nas músicas do Nat King Cole. Ele tocava o chamado Swing. Fundou, em 1937, uma das maiores Big Bands já conhecidas: a Gleen Miller Orchestra - que existe até hoje.
Gleen, junto com a Orquestra, vendeu muito entre 1939 e 1942. Criou hits que continuam a tocar por aí, como: In The Mood, Moonlight Serenade (gravada por Miller e sua Orquestra e incluída no Hall da fama do Grammy em 1991), Pennsylvania 6-5000, Chattanooga Choo Choo, A String of Pearls, At Last, (I've Got a Gal In), Kalamazoo, American Patrol, Tuxedo Junction e Little Brown Jug.
Miller não teve tempo para curtir o seu sucesso. Assim como o escritor Saint-Exupéry, ele ingressou no exército durante a Segunda Guerra Mundial. Ao voar da Inglaterra até Paris, juntamente com mais oito passageiros, desapareceu sem deixar vestígios. E continua ainda a ser um grande mistério o que de fato aconteceu a Miller e aos passageiros, pois nenhum destroço foi encontrado até hoje. Há uma hipótese dada pelo historiador Roy Nesbit - a de que o avião foi abatido pelo chamado fogo amigo.
O filme que conta a história da trajetória de Glenn Miller é The Glenn Miller Story(Música e Lágrimas no Brasil), de 1953.
Então, eu sugiro que você, querido (a) leitor (a), arraste o sofá da sala e coloque a Big Band do grande Glenn para tocar.
Olhando bem para essa tirinha do Laerte, eu lembrei de um episódio de Todo Mundo Odeia o Chris em que a Rochelle sai para jantar com o Jullius e eles são assaltados por um ex-colega de turma de Rochelle (só que o final é inverso aqui no Hugo).
Madrugada, terrível, abafada e tensa. E, lá ao longe, algumas luzes piscam, distantes e borradas frente aos meus olhos cobertos por uma película feita de distorção.
Porão escuro, uma luminária, algumas lágrimas. Não é tão diferente assim de uns tantos anos atrás, das mesinhas e suas máquinas de escrever explodindo em tilintares secos e metálicos.
Tenho sentido-me uma criatura um tanto morta, vazia, empurrando cada nota suave da vida [que deveria estar em máxima colisão de sabores e experiências]. As paixões acabaram? O frio na barriga e as palavras embasbacadas?
[ou mataram-as?]
Percebo que o caminhar de minha vida perdeu um pouco do brio. E isso não deve soar como uma súplica, ou um desabafo intrínseco de tristeza. É apenas uma nota, talvez desesperadora, da falta de combustível e da inspiração que cercavam-me há algum tempo atrás.
Vários rostos passam diante dos meus olhos cansados, dia após dia - sorrisos em câmera lenta, jovialidade e esperança cheirando a tinta fresca. Talvez eles não saibam [ou nunca precisão saber] dessa convalescença das paixões que acontece em um certo tempo da vida.
Sinto fome e sede. E minha fonte esgotou-se - vislumbro uma poeira fina que cobre meu rosto, um calor escaldante e uma sofrimento avassalador.
Há sempre um sentimento vigorando a cada período como ciclos lunares. Porém para tecer os mais ardentes contos, precisa-se estar apaixonado por algo [ou alguém].
As paixões findam-se, vem o limbo.
Eis que a angústia seca as lágrimas que lavam a alma toda a noite, a cada prece, a cada dor. E quando poucas caem, são gritos sufocados, uma dor indescritível.
Devaneios noturnos - primeiro ato de uma peça forjada em cima de minha própria vida.
Melancolia matutina - o despertar de mais uma cena de desespero.
... Agora... Eu desejei apenas segurança, minha casinha de madeira. Uma pessoa para que eu possa dizer - "seja apenas feliz.", um beijo...
É um momento turbulento - sem explicação, sem ajuda. O tempo é o único alívio dado em conta-gotas.
Não sei o que há de vir. Há um turbilhão de sentimentos ainda por revelarem-se, mas que não podem ser utilizados para suprir essa falta de perspectiva.
Ando descalça e a areia é fria.
Do outro lado brilha o esboço de alguém. Resta-me apenas esperar por sua manifestação. Experiências de outrora fazem-me ter medo.
Contudo as esperanças, mesmo moribundas, não deixam que eu caia sem vida nessa estrada traiçoeira.
Depois de uma semana em que constatei que qualquer semelhança entre um Pokémon e minha pessoa não tratava-se de mera coincidência, poderia ter evitado qualquer saída de casa.... Mas... É certo - quando a auto-estima está mais baixa do que a natalidade do Japão [e a lei de Murphy ronda], evite sair com aquela amiga loira para a balada! Além de dinheiro perdido e aborrecimentos, você ganhará o status de vela da noite...
Minha imagem soa apática, disso eu sei. Em vinte e poucos anos nunca fomos melhores amigas.
Mesmo que as pessoas não saibam [e como culpá-las por não saber?], qualquer apontamento já é motivo para uma consulta nada agradável ao espelho.
Toda vez que lembro-me de imagem, beleza [falta dela], vem-me os versos tristes de Cecília Meireles:
Retrato
Eu não tinha este
rosto de hoje,
assim calmo, assim
triste, assim magro,
nem estes olhos tão
vazios, nem o lábio amargo.
Eu não
tinha estas mãos sem força, tão paradas e frias e mortas; eu não tinha este coração que nem se mostra.
Eu não dei
por esta mudança, tão simples, tão certa, tão fácil: — Em que espelho ficou perdida a minha face?
A solidão,
o coração partido, o amor que fracassou [desacreditado e cunhado apenas no
interesse físico do outro] são as entrelinhas dessa imagem monstruosa que teima
em crer que um dia o 'velho abrigo da tempestade' chegará - manso e
gentil.
Toda
mulher, mesmo a mais despojada, sente essa necessidade de sentir-se
atraente e, consequentemente, quando sua imagem está em baixa, uma carga de
desamor próprio instaura-se de maneira energética.
[pensei
muitas vezes, nesses dias, que o tal amor desacreditado merecesse alguém
condizente com a beleza que ele possui]
Dias
difíceis, eu sei. E todas as experiências são válidas, mesmo que péssimas.
Fecho os olhos...
Há muito eu queria falar sobre Quentin Crisp - uma das figuras que admiro pelo que mais prezo no ser humano – a polidez e educação (e, devido à escassez, posso até dizer tratar-se de artigos de luxo de extrema raridade). 
Baseado na obra de sucesso de mesmo nome, o filme traz John Hurt no papel principal. Ele retrata a vida de Quentin Crisp desde a casa dos pais até tornar-se um ícone gay da década de 70, ou como ele mesmo fala na película – um homossexual respeitado em toda Inglaterra. 
A continuação de Vida Nua – aqui John Hurt repete o papel de Quentin Crisp quando este muda-se para Nova Iorque, em 1981, até seus últimos dias. 
Belas histórias, cheias de erotismo!
Muito triste e decepcionante ter a sensação que a maior parte do ótimo acervo cultural da humanidade será esquecido por ser considerado velho, ultrapassado e fora de moda. É assim com a música, com os livros e com as pessoas (como dizem alguns na universidade onde eu estudo - "quem gosta de Exterminador do Futuro, De Volta Para o Futuro e o Rocky é ancião." Imagina quem gosta de música da década de 40, é o quê? Múmia?).
