sexta-feira, 29 de setembro de 2017

Epifania


Eis que todo ser humano dotado de uma peculiar sensação de aprisionamento rende-se, algumas vezes e tantas outras, a um estado obscuro de estupor - uma odisseia mental por entre as águas mais turvas de que se tem conhecimento - o seu próprio eu.

E há muitos modos de descrever esta jornada, como usar palavras requintadas, amassar inúmeras folhas de papel, destruir e reconstruir versões. Entretanto todas são indignas, não passando de réplicas baratas que nunca poderão reproduzir com fidedignidade o que uma Epifania é de fato.

Sim, epifania, este oráculo dos místicos, a desilusão dos descrentes, o porrete dos iconoclastas. Prefiro eu chamar de aviso, um impulso nervoso, de que a vida pode ser ainda mais entediante do que já vem sendo. E diante do apocalipse previsto, o mundo e seus habitantes mundanos continuariam a viver em modo perpétuo.

Mas há de dizer-se, logo, que o joio é separado do trigo.

Para um homem, esse filme em Fast-Forward é a constatação de que outro caminho, da sua imensa gama de possibilidades, deve ser seguido. No mínimo, um aborrecimento, uma mudança de curso, um ligeiro desvio rumo a um horizonte infinito. E para uma mulher? Como eu poderia narrar um pandemônio com as palavras certas? Um mergulho no dantesco? A visão do inferno? Melhor, tenho algo mais fiel - um prisioneiro à espera da degola que vislumbra o brilho da lâmina do carrasco ao Sol, para, logo em seguida, corta-lhe os músculos e cerrar sua vida. 

Uma epifania feminina é semelhante a caminhar descalço por entre lâminas afiadas; cada corte é uma obrigação, uma espera, um compromisso, uma dívida de sangue com a sociedade. 

Dizem que algumas mulheres querem mais do que a liberdade, elas cobiçam ser os próprios homens. São as párias, as aberrações da natureza, que renegam suas identidades maternais, afetivas e altruístas. 

Que estúpido engano... 

Essas são aquelas que profetizaram um martírio infindável e não querem, de modo algum, esse martelo pesado da injustiça. 

Muitas disfarçam esse calvário dando a si mesmas uma falsa ilusão de poder. No fim, os enlaces, a barriga que cresce e todos os olhares cobram quase as mesmas atitudes de uns duzentos anos atrás. Então esses lampejos da vida dupla e ordinária, de saídas para jantares semanais, de festas de aniversário, de sexo regular, trabalho enfadonho, traições, choros infantis, suflês queimados e sorrisos artificiais não passam de pesadelos recorrentes e de medos que transformam-se em lágrimas e traumas. 

Nenhum homem será capaz de entender o que é aguardar por um destino cruel de mãos atadas apenas por ser mulher. E o que seria deles, a propósito, se não houvesse uma (mulher) a sua espera quando a revelação do seu aparecesse? Eles suportariam saber da morte das suas almas? Obviamente que não. É mais fácil que eles deem cabo das próprias vidas antes.

Ao término da minha jornada, desejo apenas a calmaria. E que minha alma seja livre e espalhe-se pelo ar em forma de coágulos de luz. Que nenhuma centelha de profecias imundas viva e que todos os rostos sejam esquecidos... 

... E que além-mar haja apenas os espíritos dos incompreendidos. Aqueles que, como eu, profanaram o próprio destino. 


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